Cuando vale la pena pagar por ver a una banda que poco conoces

Por Niche

Como cualquier groupie de bajo perfil mi sueño es no pagar para entrar a un concierto, y claro, que el rockero se enamore de mí, o de menos que me manosee borracho después del rock. Nada de eso pasó anoche.

Gasté en total 320 pesos para oír a una banda de la cual sólo había escuchado como cuatro sencillos, uno de ellos indispensable para mis noches de depresión azotada..

La Habitación Roja no llenó el Hard Rock Live. No levantó sudores abrumados como lo hacía esa misma noche Pastilla en el Alicia (yo creo que más que por emoción por las dimensiones mínimas de esa horrible olla exprés). No hubo una retahíla de canciones coreadas una tras otra; no hubieron ovaciones ensordecedoras.

Aun así el concierto fue llenador hasta el empacho. ¿Por qué no hubo tanto jolgorio? Porque la mayoría, nacos como yo, sólo conocían los sencillos. Pero con todo y la ignorancia la banda valenciana se lució y mantuvo a su sencillero público atento a la fina sabiduría simplona, llana, efectivísima y llegadora, que estos españoles se cargan en cada letra de sus canciones.

Y entonces, como buenos catadores, expertos en diferenciar con sólo una olfateada lo caro de lo barato, el público ignorante supo que los 250 pesos habían valido la pena porque nadie puede despreciar un "por ti trabajaré sin contrato / dormiré en la calle al raso / seré como un gato / sabré sobrevivir" que ni José Alfredo Jiménez lo pudo haber escrito. O tal vez sí, pero no nos importa.

Y el final, complaciente como un buen orgasmo, inesperado como la próxima canción en la lista de reproducción, la mejor sorpresa: El Sencillo. Porque somos público de sencillo y los sencillos nos conmueven hasta convertirnos en el más más fan, jefe.



"Eres lo único que me queda / la resistencia clandestina / defendiendo causas perdidas / romanticismo suicida / Indispensable en tu equipaje / iré contigo a todas partes / como tu canción favorita / siameses inseparables / Te abrazaré hasta el fin de los tiempos / seré tu piel, tus mejores momentos / un clásico, antiguo como un beso / haré por ti todas las cosas que nunca hice por mí…Si! / Aunque las calles se derritan / aunque las flores se marchiten / aunque pasemos de los treinta / y las derrotas sean eternas".

Ahora sí, todos cantamos jefes.

Y no importa si la canción habla del mundial que nunca ganaremos y no de un amor medio imposible (que a fin de cuentas es lo mismo); si no nos supimos la del Eje del Mal pero la escuchamos concentrados pensando en el baboso que debería oírla; si somos tan nacos que la causa perdida es ser un buen fan: no hay nada más bonito que el concierto termine con la canción preferida y deje en la boca, en la nariz y en el cuerpo completo la sensación de que todo el set fue de sapiencia absoluta.

Me dio pena pedirle un autógrafo al bajista. Ni siquiera me sabía su nombre.

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