Diez a Uno: The Shaggs

por Ricardo
Disco listo para su descarga.

Me supongo que buena parte de los lectores de 10:1 son finlandeses con un espléndido entendimiento del español y absoluto repudio por ritmos como el vallenato, también supongo que el resto de los lectores (aquellos que desafortunadamente viven en México) han estado presentes en todos los acontecimientos musicales importantes que han ocurrido en el país; de acuerdo a mis sospechas en cuanto al rango de edad todos los lectores:

vieron a los Ramones en Neza
nalguearon a una de las vikingas que cuidaba de los Cramps
escucharon a Reed en el Metropolitan
a Bowie en el autódromo
sabían que un tal Morrissey había estado en el Auditorio ¡sin necesidad de googlear!
nacieron en el LUCC
dieron su primer beso en el Tutti Frutti
pasaron sus tardes con Iñaki Manero
fueron por las chelas con Garrido
escucharon junto a Güilli a los Flamin' Lips antes que las orejas tercermundistas tuvieran el privilegio

De otra manera no me explico cómo es que puro mamón miexquisitogustoloconocetodo se da el tiempo de visitar la página (me incluyo en esto) en busca de obras maestras capaces de sorprender a su educado sentido auditivo y de paso encontrar algún texto que rete su elevada capacidad de discernimiento. Así que en un intento por relajar el alto nivel de exigencia que se le demanda al autoproclamado melómano de nuestros días; hablemos del que se califica como el peor disco (así como Ed Wood es el peor director) alguna vez grabado. Pero no me creas a mí que soy un pendejo, a continuación Lester Bangs:

Mejores que los Beatles
Enero 28 - Febrero 3, 1981

Últimamente he recibido cartas de varios de ustedes quejándose del estado general del arte. "¿Qué es toda esta mierda?" me preguntan. "Pensamos que el New Wave era para despertar nuevas formas de autoexpresión y libertad que resultarían en nuevas variedades musicales y éstas en nuevas maneras de explorar la condición humana. Por eso salimos y gastamos todo nuestro dinero ¡en todos estos discos que son una mierda!"

Tienen razón al menos en una cosa: todos estos discos son mierda y más les valía quemar esos billetes (Closer, 12 dólares, haw haw haw). Pero esos discos no son una porquería por las razones que piensan: ¡esos discos son mierda porque todos son muy buenos!

Así es. Todos esos de las bandas eran tan estúpidos que tuvieron que salir y aprender a tocar, acto tan ineludible como la putrefacción de un cadáver. Enséñales un acorde o dos, luego sólo mira a esos bastardos practicar hasta que puedan ir de un acorde a otro (luego tres, luego cuatro... ¡nunca debieron aprender siquiera uno!); hábiles como si Al DiMeola quisiera empezar a tocar eso, que probablemente lo haga pronto. ¡Maldición!

Quizá la única esperanza para el rock'n'roll, aparte de que todos toquen nada más que chillidos a través de distorsionadores, son las mujeres. En primera los huevos fueron los que arruinaron tanto al rock como a la política y demandó que el mundo sea entregado a las mujeres de inmediato. La única esperanza. Valerie Solanas fue una profeta mucho mejor que Warhol y lo único que puedo hacer es rezar que acepte liderear el grupo que estoy formando. El mejor rock'n'roll que se está tocando lo están haciendo mujeres: la otra noche vi a Dios en la forma de Au Pairs, las Slits son estupendas, the Raincoats es mejor que el London Calling o cualquier cosa de Elvis Costello; Chrissie Hynde no cuenta, Joan Jett merece un lugar en el Sol si no mejora, Lydia Lunch es el modelo femenino a seguir en los 80 además de ser una de las mejores guitarristas del mundo... la lista es infinita (Patti, ¡regresa a casa!).

Pero el crédito debe otorgarse a las inciadoras: the Shaggs. En 1972 grabaron un álbum en Nueva Inglaterra que se puede poner, creo, fácilmente con el Beatles '65, Life with Lions, Blonde on Blonde y con el Teenage Jesus and the Jerks como parte de los emblemas de la historia del rock'n'roll. Las hermanas Wiggins (un trío anti-power) no sólo redefinieron el arte sino que tienen una visión del mundo coherente en su primer disco: Philosophy of the World. Básicamente lo que dicen estas chicas, al contrario de lo Stones, es que nos aman, no importa que seas gordo, ñango, pendejo o incluso seas Norman Podhoretz. O Paul Weyrich. No importa, ellas nos abrazarían a todos porque son verdaderas humanistas con el ojo puesto en el futuro de la sociedad, cuya última esperanza es la re-definición del comunismo basado en la apertura del corazón al compartir lo que tienes con los seres por los que sientes algo. Eso y mi religión es compasión, verdadero Cristianismo sin el factor de culpa ni los intereses, quizá una economía de truqeque pero ciertamente la eliminación del capitalismo. Por ejemplo, en su canción favorita del disco: "My Pal Foot Foot" nos enseñan cómo hasta un pequeño perro debe ser protegido con derechos civiles quizá extendiéndoles el derecho a ir a las urnas para votar. ¡Carajo, si dejaron entrar a Nancy Reagan! También creen que debemos deshacernos casi completamente de la alta-tecnología que hasta ahora nos tiene al borde del suicido global y regresemos a actividades del tercer mundo, cercanos a la tierra, los elementos, la naturaleza, las estaciones; como en mi canción favorita: "It's Halloween", que enfatiza cómo los festivales estacionales son esenciales para un cuerpo saludable (¿por qué crees que todas las personas en California no tienen cabeza?).

Desafortunadamente la obra maestra de las Wiggins estuvo perdida por años -- salió en una disquera pequeña y todos sabemos que en la industria discográfica todos tienen su cabeza tan arriba que su culo alcanza a lamer su collar. Pero un sujeto de NRBQ tuvo la sabiduría de rescatarlo del olvido (en un número reciente de la Rolling Stone comparó su trabajo con lo primero de Ornette Coleman, y tiene razón, aunque el primer Marzett Watts puede que sea mejor) y así ahora lo tenemos editado por la disquera Red Rooster, que por supuesto es un chiste perfecto a esos heavymetaleros-reinas de closet. ¿Que cómo suena? ¡Perfecto! ¡No pueden tocar ni una nota! pero tienen la actitud correcta y eso es lo que cuenta en el rock'n'roll desde el primer día (me refiero a que poder tocar nunca será suficiente). Debes escuchar el tamborazo después del primer verso y coro de la canción que le da título al disco -- suena como una pierna que se tropieza en un campo lleno de uniroyals capaz de dejar a Dave Tough frío y estas chicas ni siquiera son junkies (por supuesto). Ellas sólo le pegan y wuawean mientras cantan como si tres monjas hubieran estado oliendo gas de un encendedor, sus voces son tan copacetic [sic] jutnas (después de todo son hermanas) que casí piensas estar escuchando a unas trillizas. El estilo de la guitarra: como si 14 peines de bolsillo estuvieran pasando por el costado de un alce, pero muy suavemente. Aún así prende. Lo hace siempre. Además tiene una de las grandes portadas de la historia, la mejor desde la de Blnk Generation. Dios bendiga a las Shaggs. Si tan sólo regresaran de su (semi) retiro (¿?) nadie nunca más podrá decir otra vez "el rock está muerto, hombre..." Vamos con ellas, Valerie.

Lester Bangs, publicado en The Village Voice

Visita el artículo original "Better Than the Beatles (and DNA, Too)" y olvídate de mi traducción harmon hall. Si aún no te convences de escucharlo y dejar de hacerle tanto a la mamada puedes leer su biografía en la wikipedia y luego con más calma te cuento lo que hace un tiempo publicó una revista nacional sobre ellas.

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